"Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, nao vamos a parte nenhuma."
Porque por mim ele não se iria com 87, mas poderia ficar até uns 107, espremendo até o fim de um fiozinho de vida esse formidável talento de escrever que ele tinha. Embora tudo que eu tivesse lido dele só me deixasse mais pessimista em relação à espécie humana e sem nenhum conforto espiritual, e ainda precisasse abstrair aquele jeito de ele enxergar as coisas com excessiva e assustadora lucidez, aquilo que em poesia se chama melopeia é que mais me viciava nos textos dele. Certas pessoas não deviam morrer nunca, não deviam de.
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